DevoraDrops

2006-07-07T20:29:00.000-07:00

- and try to be happy.

2006-07-04T19:44:00.001-07:00

The Jesus and Mary Chain: Psychocandy, 1985.

2006-07-04T19:44:00.000-07:00

2006-07-04T19:43:00.000-07:00

2006-07-04T19:39:00.000-07:00

2006-06-25T07:49:00.000-07:00

Jules & Jim

Ensaio sobre reconstrução 1

2006-05-31T08:15:00.000-07:00

Acordou decidido, e embora naturalmente preferisse mais algumas horas de sono, naquela manhã deveria escolher.
*
Juntou então duas ou três frases que apareceram no sonho.
Uma vontade que o engolia como fera há meses, talvez anos...
Vestiu-se para as despedidas.
Primeiro, os idiotas. Depois, a inação e, por último, a si próprio.

No final de maio nascia de novo.

As revoluções que ficaram

2006-05-25T21:26:00.000-07:00

LV - Mas o senhor chegou a ser hippie?

Vargas Llosa - Eu não. Eu vi isso lateralmente, abria a janela e tudo aquilo entrava em minha casa. Era muito disciplinado em meu trabalho e não combinava com minha maneira de ser, mas eu via tudo com muita simpatia. Era uma revolução benigna, alegre, pacifista e cheia de estética. Embora os hippies não lessem, faziam de sua vida uma arte. Foi algo muito eficaz. Muitos amigos ficaram no caminho por causa das drogas e da Aids, mas não os julgo. Sou um liberal e respeito que cada um faça sua vida como lhe pareça melhor. Todas aquelas mudanças ficaram, à diferença de outras revoluções planejadas.

Entrevista com Mario Vargas Llosa. La Vanguardia. Maio, 2006.

Culpa Cartoon

2006-05-24T20:42:00.000-07:00

Os Piratas do Tietê - Laerte. Terça feira, 23 de maio. Folha de São Paulo.

Perfeito.

lfl

2006-05-18T00:05:00.000-07:00

Liberade fora de lugar
e se eu

.....................................voar

Aquario's mind

2006-05-16T18:40:00.000-07:00

Meu hoóscopo de hoje:

Houve tempo em que se recusou a participar da criação de estruturas. Renegou formalismos, riu de formalidades, deu de ombros à burocracia e a todas as formas de manutenção de padrões sociais. Estava no seu destino reagir e agir contra isso. Lembre-se disso ao lamentar sua liberdade fora de lugar. È luxo.

Há.

Publicado por uol.

Voar, e ...

2006-05-11T21:00:00.000-07:00

Voar.
E depois segurar a onda. Ônibus.
Estrela do comum. Assim mesmo, felicidade de botequim. Até quando ser esses dois, escondidos e estranhos, brigar por sonhos distintos, esgarçar – até estirar (enxergar-me) e mais não fico sabendo. Fico sendo rapaz, olheiras de pouco sonho. Mas quero (ah, se quero) descobrir esse outro. E então...
Segunda-feira será. E persigo.
Voar, sim. Deixar estar. Deixar ser. Sem precipitar-me à beira dos precipícios. Que às vezes vêm, os buracos, e de todos os tipos. Parece deriva. Pular do barco. Driblo sem jogar bola, carregando uma sacola de livros. Me substituí, e quero folga. Agora, todos os planos, cartas na manga. Dois olhos, mais um, de esotérico. Atacar de cristais, mantras. Tudo é pouco. Armadura. Diário do gato: me ensina a saltar, antes de partir. Não vai partir, desse jeito assim.
Me dá uma FM, que ainda estou na metade e eu preciso é de gente falando um pouco errado e de música um pouco brega. Faço tudo. Faço nada. Desperdício. Esmo. Cilada. Quero um controle remoto.
Voltar pra trás. Em maio um pouco nostálgico, da gente antes.

avesso

2006-04-30T21:30:00.000-07:00

Fala saudade e depois não
e depois que sim, descorda:
- mas, antes ... Não resolve
Faz amor avesso
Põe o jeans, foge
não amarra o tênis
cara de menino, ainda
não devolve e não descobre
nada.

Dromo = velocidade

2006-04-24T08:03:00.000-07:00

Imediatamente por uma dromologia

Dromologia

Paul Virilio

PositHIV

2006-04-18T03:25:00.000-07:00

PositHIV. Pep Bonet. Fotografias. África. Exposição em Brasília.

vizinhos

2006-04-16T15:53:00.000-07:00

De olho na carta
natal ou de páscoa
Há dias no conjugado
em que só estamos sozinhos
eu e mercúrio a olhar estrelas
ou qualquer outro amigo
que abrir a porta
(aposto que seremos vizinhos)

Jazz

2006-04-15T10:34:00.000-07:00

You got to pick the notes you really mean!

Thelonious Monk

salvar abril

2006-04-07T07:51:00.000-07:00

I can do it
duas gotas ao dia
(fugindo)
cheio dos tornados
sucessivos
tornar-me (no sentido de)
ir-me embora mesmo

Descolar-se

2006-04-01T18:02:00.000-08:00

'Gonna ride my white horse

livre

Punk & Hornby

2006-03-20T00:34:00.000-08:00

Pergunta - Umberto Eco diz no "Nome da Rosa" (Nova Fronteira) que, no final, quando uma coisa desaparece, dela só fica o nome. E de fato a palavra punk sobreviveu, ainda que o sentido varie no tempo (ao pé da letra, quer dizer "pessoa insignificante", mas o significado mais comum na gíria inglesa é o de "delinqüente"). O que você sente, hoje, quando a ouve?

Hornby - Concordo com que seja usada para qualquer coisa, menos para a música. Gostaria de ler um romance punk, assistir a um filme punk, ver algo punk no teatro. Mas música punk significa sempre aqueles mesmos três acordes, aquelas calças sadomasoquistas de couro preto, aquelas cusparadas. Deixa pra lá, tudo isso já terminou.

Extraído de “Ruptura em 3 acordes”. Entrevista com Nick Hornby. Por: Enrico Franceschini. Caderno Mais! Folha de São Paulo, 19 de março de 2006.
Texto original em “La Republica”. Tradução: Maurício Santana Dias.

Morcego

2006-03-19T07:10:00.000-08:00

1.As cidades grandes estão grandes demais. Não tem mais espaço pra gente. Parece que vão todos derreter no ônibus. Ou morrer de peste, envenenamento ou guerra civil. De bala atravessada ou atropelamento. Uma moto veloz super equipada. É o descontrole. Sirene.
2.Por isso que eu não faço mais nada de dia. Fico com muito calor. Acordo tarde, fico assombrando o apartamento feito vagabundo, pensando, pensando muito estirado na cama, cara. Depois fico com preguiça. Vejo televisão, mas só desenho animado, desses desenhos de adulto que são mais inteligentes do que os infantis, com humor de cabeça. Umas vacas que falam como gente e uma esponja gay pra jovens com espinhas no rosto de tanto ficar na frente do computador. Eu vejo na tevê a cabo. Hoje almocei tarde. Acordei e voltei a dormir umas cinco vezes. Sem nada pra fazer, chamei o Saulo e o Merton pra ir lá em casa. Aquela cara esbugalhada deles. A gente fumou, botou a cabeça no travesseiro, mas ninguém consegue mais dormir depois das quatro. Fica falando, falando. Eles reclamam porque estão desempregados, cansados de pagar conta. Ficam me perguntando, sondando pra ver se eu libero o esquema pra eles. É muito mais fácil pra mim, depois que eu descobri essa garota aí do sangue.
3.Ela passa aqui lá pelas cinco, seis horas da tarde. Cê precisa ver, ela é toda bonita, cabelo escovado, educada, trabalha e faz MBA em “marketing-propaganda”. Abre a maleta dela e só vendo, mano, é dessas de empresário de novela. Saca um celular foda, com câmera, Ipod e o caralho a quatro. Sempre toda cheirosa. Sabe andar melhor que eu nessa vala aqui do outro lado da cidade que ela vem buscar os lance. Nem tem medo. Tá acostumada com merda. Nem percebe meus dentes caninos afiados que não param de crescer nos cantos (nem adianta mais raspar com lixa). Ela nem tem medo. Eu tiro os pacotes da geladeira, ainda meio congelados. Nem gosto de olhar e ela ainda confere o peso, bota na balança. Parece que tem sangue de barata. Ela é bonita mas eu sei que é fria como lagartixa, dessas meio sem cor. Parece um inseto. Mas ela paga, deixa o dinheiro pra mim, diz que volta outro dia pra pegar mais. Eu só balanço com a cabeça assim e digo que tá tudo bem. Negócio é negócio.
4.Escurece. A cidade toda acende, noite aberta de verão. O ar vermelho poluído em volta da lua. Chega nove, dez horas e eu dispenso o Saulo e o Merton: – Vão embora, seus lesado. Chega de maconha. A lua dá uma fome estranha. Fico parecendo um exu. Pego a seringa, os pacotes vazios e coloco tudo no bolso da capa. Sirene. A unha cresce. Já tô igual diabo. Fico morcego. Vôo da janela do prédio atrás de pescoço. Volto tarde. Toda a cidade em asfixia.

25 canções

2006-03-18T17:34:00.000-08:00

A banda que eu queria ter feito.

transmutações

2006-03-15T14:18:00.000-08:00

"Ele teve certeza. Ou claras suspeitas. Que talvez não houvesse lesões, no sentido de perder, mas acúmulos no sentido de somar? Sim, sim.Transmutações e não perdas irreparáveis, alices-davis que o tempo levara, mas substituições oportunas, como se fossem mágicas, tão ao seu tempo viriam, alices-davis que um tempo novo trariam? Não era uma sensação química. Ele não tinha a boca seca nem pupilas dilatadas. Estava exatamente como era, sem aditivos. Vou-me embora, pensou: a estrada é longa".

Caio F.
Morangos Mofados.

Orelhas de abano

2006-03-13T17:47:00.000-08:00

O tijucano que sonhava com a sardenha

enquanto pescava sardinhas

MSG

2006-01-31T16:33:00.000-08:00

E se eu jogar um verso
do bolso e
esgarçado
ao desencontro, às 22:00 horas de hoje
de palavras cortadas :::::::::::::
eu faria: saudade de vc ::::saudade de vc::::saudade de vc e
do que eu era antes do verso.:::::::::::
mas de novo sou eu; by the fuzz:::::::: o novo.

Túnel

2006-01-04T13:09:00.000-08:00

A lua flagra
minha fuga. Do túnel
da cidade da Tijuca para o outro lado do mundo
e
na Marina da Glória
avulso
como um táxi noturno
até o nascer do sol

Câncer

2006-01-03T21:04:00.000-08:00

Não nos conhecemos
em nada
Na entrada do motel
deixamos
de ser os outros que éramos em frente
de quem quer que fossemos.

E ladra um aquário com ascendente em câncer
Pronto pra qualquer roubada
Na primeira chance.

Ano Novo

2006-01-02T12:40:00.000-08:00

- tem um porta incenso vazio
ao lado de um bloco de anotações
ainda em branco.
Torço por um ano sem resoluções
E inicio outro poema
do ponto que não é largada

Receita para o mês de dezembro

2005-12-06T17:28:00.000-08:00

Gritar bem alto (ainda que para si mesmo) com toda força dos pulmões. Enfrentar estas palavras visceralmente, passando a concordar com todas as teorias de auto-ajuda e esoterismos afins, como um náufrago deve agarrar a única bóia no meio da confusão.
Recitar os versos de Cecília Meireles, atropelando solene todo e qualquer tipo de clichê, e aos quais dedico mais um ano que caminha para o fim:

A vida
a vida
a vida
A vida só existe se reinventada.

Instinto de sobrevivência

2005-11-20T04:06:00.000-08:00

Acordar de madrugada
Dez sonhos duma só vez
Nada como garantia, a não ser

Perder de uma vez o tino.
Rapaz de modos educados
e por anos a fio o dono
de um seu próprio desconfiar.

E foi agora que aprendeu a colher
vestígios de iminência – alarme na hora de partir
mas sem mochilas ou pastas.

Só um bilhete no bolso:

Desancorar em silêncio.

Marginal

2005-11-16T16:28:00.000-08:00

Em São Paulo
decidiu saltar
do viaduto.

do alto de sua pouca idade,
esquina da consolação,
atirou-se aos carros.

marginal de franja
tragado por um vagão branco
abraçou um corso cinza de conversíveis
cheio de medo do impossível
e da alta velocidade

restou observá-lo sumindo em linha
brando e recém-chegado

2005-11-08T18:37:00.000-08:00

Feriado

Deslocar todas as epifanias do caminho e morder uma carne dura e grossa
um bife solado
n'algum hotel da Lapa
até descobrir quem devora
meu coração enterrado
sem saco pra se curar

Orla

2005-11-05T17:17:00.000-08:00

Olhos escondidos atrás da maquiagem escura, pesada e com glitter. Carrega na garganta a gilete muito afiada disfarçada de forquilha. Entra no táxi a caminho de mais uma festa. Boates, coberturas redecoradas, cabarés, eventos publicitários ou de gente da moda que ainda coloca seu nome na lista de convidados. Cabelos castanhos cortados na altura das bochechas, as pontas são cacheadas e ela fica parecida com uma bonequinha, tem um ar meio infantil, inocente mascarada de Lolita talhada nas vitrines de Ipanema. Mas já não tem essa idade. Parece uma manequim de plástico tal forma o corpo empertiga-se como se estivesse em uma eterna passarela de desfile. Abre o pacote de cigarros finos, uma cauda de fogo ilumina o isqueiro de prata e as argolas douradas de bijuteria. Ipanema que agora se estende aos seus pés. Começa por volta das onze horas da noite, quando no sábado estão acesos os bares, restaurantes, livrarias, cafés e os carros rondam a parte mais amena e frívola da capital dos perigos. Tudo é perigo. No Leblon, em torno da Lagoa, em Copacabana. Uma favela espreita nos recantos entre os prédios e arquiteturas. Modernas, como tudo e iluminadas pelas janelas acesas como as chamas incandescentes de um imenso lustre incrustado no coração do Rio.
Pede ao motorista que passeie devagar pelo caminho da orla. Observa.

Do leme em diante as varandas acenam do alto. No verão é como a babilônia. A Help acesa, castelo decadente dos travestis e turistas. Meninas do Brasil. Pivetes, ciganas e exus escondidos nas sombras. Faz com o batom uma linha rosa no prato branco que lhe oferecem, como se fosse o batismo num ritual de magia. Mesmo depois dos anos setenta manteve esse olhar entorpecido indiferente das discoteques, no meio de sua pupila há um estrobo espelhado refletindo cores vermelhas e azuladas vazando ao largo dos ombros cuidadosamente erguidos, os lábios eternamente contraídos como se fosse atirar mais um beijo, afetado, poluído, intumescido de veneno-saliva. Um peito pesado de chumbo. Fica até cinco, seis da manhã. Como se fosse uma alegoria, um holograma, uma lembrança vaga, uma referência distante um sobrenome qualquer um rosto conhecido, um espírito... Depois ela desaparece e ninguém nunca sabe.

Mensagem do menino imaginado

2005-11-02T16:45:00.000-08:00

Voltarei mais gordo, ganhei dois quilos. Recupero aí, na academia. Não sinto saudades. Ok, estou sendo injusto com nossas noites e nossos amigos. Em breve estaremos de novo no bar, o mesmo bar, ouvindo canções de rock no Sul que não é Londres. Tive dez paixões. Cinco em cada final de semana. As boates são as melhores que já conheci. Tudo é melhor do que aí. E a visão da orla me acompanha para todos os lados. Só ando pela Zona Sul. A praia é o melhor nessa cidade. Não queria voltar a trabalhar, ter de sair às 18:30 exausto como quem subtrai um pouco os melhores anos da existência atrás desse balcão. Aqui é diferente. Bebo muita cerveja. Bebo demais. Eu bebo o tempo todo. Ele disse que ficou encantado e não tirava os olhos de mim. Estou acostumado a ser apaixonante? Mas não sou orgulhoso, você sabe tão bem. Eu fico tão na minha. Sinto-me vivo. Quero conversar com todo mundo. Fico andando por aí, vou a festas. Foi o melhor festival dos últimos três anos.

- Olho pra você tão sinceramente e sou tão de uma forma que não estás acostumado... Serei sempre uma espécie de sonho que você fará de mim, e me afastarei da tua lembrança quanto mais você se recordar... A culpa não é minha. Nem tua. Quem sabe um dia, um outro verão? Mas vou te dar um abraço, quando sei que querias um beijo. Minha exuberante generosidade faz assim. E é espontâneo.

Volto em breve,
Menino Imaginado

Anjos

2005-10-31T17:24:00.000-08:00

As notas daquela canção anunciadas pelo sax invadiam o final da tarde, alegres, berrantes, agudas, fazendo tudo parecer um filme desses com roupas coloridas dos anos oitenta, quando éramos, eu e você, apenas crianças sem um quinto das pretensões que nos fazem hoje tão ansiosos, tão preocupados com nossos sonhos intolerantes, tiranos. Estamos no centro sala com as portas da varanda abertas para a vista do aterro do Flamengo, no alto do mais alto dos volumes no rádio e com nossos pés pulando no chão. Duas ou três latas de cerveja e veja como é surpreendentemente barata nossa alegria. Eufóricos, parceiros de longos anos corridos sabendo pouco ou quase nada do mundo, das coisas que fomos percebendo extremamente sozinhos, com exceção desse vínculo meio fraternal, meio coisa de irmão, que nos mantém unidos – às vezes quando você me liga com medo – ou quando eu apareço sem avisar, em pânico. Nos reconhecemos indefesos. O elo que descobrimos nas festas de carnaval, dos blocos e das noites em botecos em torno de um papo que nunca termina, o elo agora mais uma vez encenado, ao som do solo de sax melódico dançante circular envolvente que percorre os cabelos espalhados pelo seu rosto, desgrenhados e inimigos de toda ordem. Não temos a menor vergonha de dançar, de movimentar o corpo e reinventar passos feitos de pura imaginação e vontade de gargalhar. Ingênuos. Impetuosos. Inconseqüentes. Anjos desviados há muito do destino mal esboçado, com nossas duras feridas escondidas ou aparecendo. Medalhinhas negras enferrujadas. Nós que não temos muito mais a perder e já deixamos de nos lamentar por isso, vamos restar como os últimos dos impossíveis e perdidos por quanto durar essa tarde de exílio de consciências – nossas vozes soltas que esbaforidas insistem em arranhar brados e sorrisos. Anjos estabanados. A rua, o Rio, o apartamento, nada tem a menor responsabilidade por nossas almas, nada fez menção de que nós existimos, no rodopio cada vez mais vertiginoso do carrossel. No centro da sala, para o alto do sax, para o centro de nós mesmos, até alcançar o fundo nublado pelos arranhões das mágoas distantes, que fingimos nunca terem acontecido. O rodopio levanta como uma brisa de vento forte que de repente sacode os papéis da mesa – abrindo as cartas dobradas e cheias de palavras escondidas. O centro da sala gravita ao som do sax soprando nossas vidas numa dança animada e rasante até atingir um nirvana de excitação que nos domina e nos faz alçar vôos de aeroplanos. Voamos e somos agora como aeroplanos nós dois sobre a fantástica quase-noite carioca, iluminados por um terço de lua e pela metade da espada de São Jorge.

Jasmim

2005-10-29T19:10:00.000-07:00

Sacolejar no ônibus.
Contra o sentimento de inércia. Contra a paralisia. Repito o mantra. A todo custo, tento levantar o jogo. Fico tão (eu ando tão) cansado. Olho a capa de um cd pirata mau-xerocado e vendido a dois reais ou menos. No meio da multidão de coisas - chaveiros de celulares de plástico,despertadores, quinquilharias, penduricalhos - identifico a velha que vende os incensos de uma índia que eu não conheço. Ela me reconhece, olha direto nos olhos e eu abaixo as pupilas. Tento fugir, mas é tarde. Ela sorriu maternal, me oferece o Jasmim paz de espírito. Ela recorda - Mas não é desse que você gosta... vamos ver onde está o que você gosta... E eu repito, sem resistência, falando alto pra ela ouvir na barraca lotada de gente: - Eu gosto do branco... com embalagem branca... aquele do.. do... – Equilíbrio! Ela grita de volta feliz por satisfazer o cliente. Eu aceito, esboçando o meio sorriso. Por um milésimo, ao passar o pacote de incensos pra mim, ela me vê de novo com aqueles olhos de cigana, lendo tudo. Olho de volta, sério. Dura um segundo. Agradeço. Ela me observa retornar o caminho apressado. Ela sabe – e eu sei que ela sabe – essa gente sente. Cai um raio, depois outro e depois chove. Torrencialmente.
Em todas as horas, nenhum inverossímil que me convença de seu contra-senso. Tudo me parece tão cartas marcadas. Tudo espontâneo-racional. Nada, nada. Uma gente que não me enxerga, e nem poderia. Até que uma coisa qualquer, miúda, simples, absolutamente secreta por que óbvia e esquecida na rua me deixe emocionado. Eu que refaço o lugar comum, mais feliz de sabê-lo idêntico sempre. Cada vez mais, exausto de novidades.
O incenso exala fedorento em toda minha mochila, se desfez feito um pó mágico e vagabundo, percebo quando tiro o casaco lá de dentro. Chove uma catástrofe violenta na cidade. Se ao menos fossemos náufragos de uma vez, penso, não haveria razão de esconder-me debaixo da marquise, fingindo uma impaciência da qual já estou esgotado. Ah, eu queria que da Praça Mauá chegasse na calçada um cruzeiro, aportasse uma escada gigante com meu nome e de lá surgissem as mãos fortes e estendidas de alguém. Pra me puxar. E nessa correnteza de água que desce alagando a rua, eu também fosse desaparecendo até estiar longe do córrego macilento do rio Maracanã. Mas o destino é tempestade de verão. Acaba, agente salta no ponto e levanta a cabeça. Ferido e novo depois da chuva.

Conjugado

2005-10-24T16:49:00.000-07:00

Conjugado

Cidade mapa – deitado entre
Botafogo e catete. Meu novo sonho, em suma,
é um conjugadão pra rapaz

solteiro
e estirado na rede.

Medo de me perder - o verão que devora a gente
A praia apinhada de:
amigos torrando na brasa do queijo
dois beijos e celular.
Que mais pode haver de futuro
numa barraca folgada de vento-incertezas?

Duas noites para os Strokes

2005-10-19T17:20:00.000-07:00

Eles foram aclamados a melhor banda de rock quando apareceram no cenário já desbotado das “melhores bandas de rock da América”. Os Strokes lançaram em 2001 o estrondoso “Is this it”, que ultrapassou a resistência inicial do público e caiu decididamente nos braços da crítica. A decantada obviedade das canções – agressivas, secas, apressadas não encerrava a criatividade dos poluídos Nova Yorkinos. Surpreenderam lançando “Room on fire” em 2003, tão bem acabado quanto o primeiro CD, expandindo ainda mais o séqüito de fãs e explorando os mesmos artifícios que magnetizam sua música: a guitarra entre melódica e rascante, as batidas que deixam dançar e o vocal angustiado de Casablancas, o líder responsável por influenciar editoriais de moda usando terno impecavelmente amarrotado e calça jeans. Eles têm tudo: atmosfera Velvet Underground (inspiração declarada), power tracks de tirar o fôlego, visual e o fato elementar de serem realmente bons. Este que vos escreve é fã. E admite. Sexta feira, dia 21 de outubro, eles tocarão no Rio de Janeiro no palco principal do Tim Festival, evento que este ano pulula outras boas intenções, entre elas a funkeira MIA. Os ingressos esgotaram em poucos dias e de lambuja a banda faz outra apresentação no Cais do Porto, logo no sábado seguinte. Só de gula, assistirei os dois shows. Afinal, como os Strokes dizem na excelente nova canção: you only live once. E não é sempre que uma das “bandas da sua vida” faz dobradinha com desconto pra estudante.

As decisões radicais

2005-10-13T21:59:00.000-07:00

As decisões radicais:

Derrubar a cela

The Fairest of the Seasons

2005-09-04T17:52:00.000-07:00

The Fairest of the Seasons (Gregory Copeland, Jackson Browne) - Nico & The Velvet Underground

Yes and the morning has me Looking in your eyes And seeing mine warning me
To read the signs carefully.
Now that it's light Now that the candle's falling smaller in my mind
Now that it's here Now that I'm almost not so very far behind
I want to know do I stay or do I go
And maybe follow another sign
And do I really have a song that I can ride on?

...

drops

2005-09-03T10:41:00.000-07:00

Duas três horas
a trabalhar com todo
desejo de resolver
tudo numa mala de acampamento.
Dez vinte anos sem pestanejar.
Que hora é essa? Tarde evidente, é meu
ônibus que passa
uma janela de olhar
pra fora dessa cidade. Ando meio
dilacerado e descontraído.
Quero um gole de água e gelo no balcão. Dou
moeda para o menino com pés rachados de vender drops.
Ele passa e eu fico. Vontade de capturar, ligeiro, sua fala com medo da chuva:
- Prefiro quando venta.

Technologic (Daft Punk)

2005-08-16T19:38:00.000-07:00

Buy it, use it, break it, fix it,Trash it, change it, melt - upgrade it,Charge it, pawn it, zoom it, press it,Snap it, work it, quick - erase it,Write it, cut it, paste it, save it,Load it, check it, quick - rewrite it,Plug it, play it, burn it, rip it,Drag and drop it, zip - unzip it,Lock it, fill it, curl it, find it,View it, coat it, jam - unlock it,Surf it, scroll it, pose it, click it,Cross it, crack it, twitch - update it,Name it, rate it, tune it, print it,Scan it, send it, fax - rename it,Touch it, bring it, obey it, watch it,Turn it, leave it, stop - format it. [2x]

Technologic [4x]

house

2005-08-13T15:16:00.000-07:00

Uma noite de house pra ficar dançando na pistinha
Faz que não gosta disso faz
a fina (risinho risinho risinho)
faz que não gosta disso
meu amigo, faz que não se diverte
e só mexe os ombros de leve e
gosta de fazer que não, de fazer que não
(risinho risinho risinho) mas
uma noite de house com os amigos, meu amigo
fica na pistinha (AH AH AH AH) risinho no mensageiro azul,
de bate-papo azul e
camiseta prata e
sorriso de mansinho & house de pistinha faz
que não gosta, faz.

Vagávea

2005-08-11T19:50:00.000-07:00

Vigio
queimar o incenso
Vontade de acender (o braseiro da Gávea)
escapar
Se você não sabia
adianto: ando por Copacabana
durmo tarde
Design de teto, espio
Nada que seja nada -
Queria amassar este verso.

Pé de feijão

2005-08-03T17:39:00.000-07:00

Cada copo na sacada
Um caule
Brota e quebra.
Vitamina refrigerante que jorra
narina hidrante. Umbigo de menino que come semente
Vira planta com dente
de fibra e o nervo de lagartixa
morre de verdade.

O Grobinho

2005-08-03T16:16:00.000-07:00

Seja sincero com sua integridade cívica. Algumas atitudes honestas a tomar com as notícias sobre a CPI, PT, crise política do Governo Federal, mensalão e as denúncias de corrupção correlatas. Junte todas as folhas de jornal acumuladas nas últimas quatro semanas e:
- Use para tapete do cocô do seu gatinho
- Misture com água no balde, sempre é tempo de papier-mache
- Recicle
- Ajude os catadores
- Tesoura na mão: picote de montão!
- Confeccione uma camisa de papel. Ah, rasgou? Faça outra.
- Faça uma cesta
- Faça origami
- Junte quatro fotos de Roberto Jefferson e reproduza um portrait de Andy Wharol
Deixe aqui sua sugestão!

Kid Abelha e as razões para o Pop

2005-07-31T16:52:00.000-07:00

Escutar Kid Abelha não é nada cool. Para quem gosta da banda, o detalhe importa muito pouco. Além de vender milhões de discos, quais as razões para o Pop? Não arrisco respostas. Talvez cantarolar pelo dia, um refrão ou outro que encaixa simples e sob medida. Hits são trilhas sonoras para nossas vidas. Razão número um. Semana de expectativas, finais e princípios. Decisões. Uma coisa atrás da outra. Ligo a TV, Paula Toller, George Israel e Bruno Fortunato tocam a faixa “Eu tô Tentando” que abre o novo CD “Pega Vida”. Como se fosse uma camiseta do meu tamanho, coube direitinho.

Kid Abelha - Eu Tô Tentando
George Israel / Paula Toller

eu tou tentando largar o cigarro

eu tou tentando remar meu barco

eu tou tentando armar um barraco

eu tou tentando não cair no buraco

eu tou tentando tirar o atraso

eu tou tentando te dar um abraço

eu tou penando pra driblar o fracasso

eu tou brigando pra enfrentar o cagaço

eu tou tentando ser brasileiro

eu tou tentando saber o que é isso

eu tou tentando ficar com Deus

eu tou tentando que Ele fique comigo

eu tou fincando meus pés no chão

eu tou tentando ganhar um milhão

eu tou tentando ter mais culhão

eu tou treinando pra ser campeão

eu tou tentando ser feliz

eu tou tentando te fazer feliz(bis)

eu tou tentando entrar em forma

eu tou tentando enganar a morte

eu tou tentando ser atuante

eu tou tentando ser boa amante

eu tou tentando criar meu filho

eu tou tentando fazer meu filme

eu tou chutando pra marcar um gol

eu tou vivendo de roquenrol

Cadernos de sábado

2005-07-30T07:58:00.000-07:00

Conselhos de repouso depois da vertigem no centro da sala. Recolho meu braço de arame farpado no cobertor. Um copo de alimento sólido e que garanta meu sustento, por mais vinte quatro horas e novecentos esquemas que eu vou montando na minha cabeça fraca. Vinte e quatro anos e novecentos avessos que eu vou guardando na minha gaveta. Máquina de escrever pesado, chumbo que não segura no hardware. Engulo a seco logo na manhã de sábado. Receio que não vejo mais – o motivo dos meus cálculos – você de novo – o motivo dos meus saltos de pára-quedas sem proteção. Suco de gravidade em desejum duas vezes aos dias insustentáveis. E nada além (dessa ilusão) ou uma colher de vitaminas, recomendava o médiun. Esforços em vão serão recusados. Do quarto à sala embotado. O prumo invertido e áspero da crônica: sol moderado, aspirina e rádio.

e-mail

2005-07-27T16:54:00.000-07:00

Assina
"COM TODO O AMOR" que havia
ontem.
E apaga mais um tela.
Recebo a
nota de despedida.
Leio atento a errata:
Sem expectativas.

The Corporation

2005-07-26T06:14:00.000-07:00

O documentário canadense The Corporation vai fundo nas denúncias do poder abusivo exercido pelas grandes empresas do capitalismo mundial. O que está em jogo é crítica ao modo de operação industrial responsável pela voracidade com que as grandes multinacionais desempenham seu papel no mercado desumano, esquizofrênico e irrefreável.

Até aí, beleza.

A grande sacada é espetar os atuais discursos sobre a "responsabilidade social das corporações", sob a suspeita de que não existem tanto para integrar interesses financeiros e sociais, mas representam a sofisticação dos procedimentos (e uma certa dose de mea culpa) num planeta de terceiro milênio que sinaliza crise severa dos recursos naturais já tão explorados.

Por mais ingênuo que soe o teor old new left que assenta a "tese" do fime, o documentário o faz de modo absurdamente convincente.

Algum dia será necessário, para bem ou mal, analisar e destacar esse tipo de produção crescente nos últimos 5 anos, que através do formato documentário parece constituir um projeto de ataque aos pilares globais: Estados Unidos, neoliberalismo econômico, conservadorismo e regras de mercado. No pacote de The Corporation, Noam Chomsky e Michael Moore são convidados a falar. É de Moore um dos depoimentos mais interessantes a respeito de sua própria trajetória, utilizando as ferramentas da megalomaníaca indústria do cinema para difundir princípios e críticas opostas ao sistema que a gerou. Essencial.

Eu realmente gosto de Michael Moore.

.The Corporation. Dir: Jennifer Abbott e Mark Achbar. EUA (2003)

Cendrars

2005-07-25T05:49:00.000-07:00

Adieu Paris, bonjour soleil.

Assim saudava o Brasil o poeta suíço Blaise Cendrars, que aportava por aqui na década de 20 em busca do exótico. Amigo de Tarsila e Oswald, encantou-se com a paisagem de transformações aceleradas e cheia de paradoxos na sociedade brasileira de então. Leia mais no ótimo artigo de Luciano Trigo publicado pela revista História da Biblioteca Nacional de julho.

As fotos de Lula nos arrasta-pés promovidos pelo ano do Brasil na França na cidade luz, bem que podiam exibir o inverso da poética de Cendrars. Parece que o ministro Gil e o Presidente, sorrindo entre os afoxés franceses enquanto o país inundava-se de merde exibiam a legenda subliminar: Adieu soleil, adieu. Bonjour Paris, bonjour.

Fogo Selvagem, a bebida

2005-07-24T19:09:00.000-07:00

Espaço Cultural Foda-se
Ela se chama Sarah e, como a Jessica Parker do seriado, é jornalista. Daí um aniversário tão divertido como aquele. Foi no décimo andar de um edifício em Frente à Praça Tiradentes no Centro do Rio, onde fica o “Espaço Cultural Foda-se”. É assim: as pessoas vão chegando quando tem. Na janela, onde a visão deslumbrante brinda os festivos, está escrito: Ao pular, avise. Nas paredes do pequeno ex-apartamento, hoje atelier “ponto de encontro e furdunço” estético e cultural, muitas coisas disputam lugar na colagem. Grafismos, posters, stencil, rabiscos, recados, figuras, fotos, cartazes. Dizeres de quem vive atento na cidade. Na sala, computadores que mostram fotos e que tocam música. E que estão ligados à mesa de som que é sempre bem alto e diversificado: de Beck a Tim Maia, Otto e improvisações sobre o áudio. Quem quer, toca bateria ou qualquer outro instrumento. Ao mesmo tempo.

Mix Drinks

Chegamos levando cerveja. A festa já tinha começado. Quando a Skol acabou, me servi de uns copos de Fogo Selvagem. Inconsciente dos limites do fígado, traçei também cachaça e depois algumas doses (atente para o plural) de whisky Wagaba. Por quê?

Sexta-feira, a caminho dos revéses.
Dançar. Caboclo no molejo do batuque. Ciranda de maluco. Pausa no day-by-day. É sexta-feira e o nosso amor a gente inventa. Uns papos pro ar e a sala toda gira. Meio pomba-gira. É porre, reconheço. Quase um perito. A festa acaba, mas ali do lado tem a OZ. Atração: London is Burning. Subi a escada, não sei se voei. London eu não sei, eu sim, burning. Vou atrás de birita. O povo na pista saiu de um vídeo do Franz Ferdinand. Todo mundo usa franja, Rita. Comento. São os “meninos Emo”, lembro disso da internet. Em vinte minutos toca Strokes e já não lembro muito bem, comemorei porque eles chegam em setembro. UM BRINDE AOS STROKES! Berro no ouvido de algum estranho que me olha com pena. O que é um EMO?

Down to hell

Convenhamos, vamos ao banheiro. De lá quase não saio vivo. Avisto umas cadeiras meio vazias no segundo andar. Toca Raul no olho do meu estômago. Ou melhor, do fígado meio aborrecido com a tal catuaba ou vinho, chamava- se destino selvagem? Vomitei das três às cinco quase ininterruptamente. Meu fígado é frágil. Um bêbe ainda, ou um senhor ranzinza. Fico na calçada.

Castelo das ilusões

A cirrose hepática fará mais uma vítima. Todas as coisas que eu te disse, era tudo um engano, um desengano. Quero compor uma canção. Filosofia do amor, buraco no fígado. A bile negra ali, no asfalto. Dois perdidos numa noite suja. Imunda. Meus tênis all star, molhado. E eu não sou nenhum personagem de literatura pós-nada, eu não sei de nada, justifico ao velho mendigo que desparece. Cadê o amigo imaginário que estava agora do meu lado? Alguém que recolhe latas. Te deixo no Táxi. A vida sonhada dos anjos. Quantos filmes eu não vi ainda?

Recobro energia suficiente para levantar. Telefono e grito. Você não me escuta. É um castelo das ilusões. Um celular da Vivo. Alô! Alô!Alô!

Tomada seguinte: quarto de hotel na Gomes Freire. Podre. Alcova da alma solitária. Pardieiro dos infernos. Meu ego abraçado na privada. E podem me chamar de último dos românticos, dos perdidos, dos inocentes. Meninos eu caí, eu sei. E vi um anjo que me dizia: vomite de novo. Apago. Não tinha serviço de quarto. Apago.

Sábado, vida

Depois de quase um litro de boldo e engovs, engovs, engovs. Estirado na frente da TV, Intercepto segundos da novela das sete. Uma atriz negra de cara pintada aconselha: - hoje em dia, nessa crise em que nós estamos, todo dia é preciso começar de novo. Todo dia nós começamos de novo.

Todo dia, acato, agora que recobrei os sentidos, todo dia. Antes de mudar o canal, olho de novo o rosto da atriz. Minha Elektra do Chacrinha, vã Pitonisa das sete. Não sei quem é. Desligo.

Horóscopo de hoje

2005-07-06T16:11:00.000-07:00

A lua em leão
Trará determinação
Talvez a ponta de um astro
de néon
pendurado na avenida
o atinja gerando trauma.
E a cauda de uma propaganda de faca inox esfacele
em duas pessoas o seu coração.

Autoramas e Mostra Punk 30 anos

2005-07-02T10:22:00.000-07:00

“Fale mal de mim”. Lembro quando ouvi essa música pela primeira vez, certamente em alguma festinha Loud no centro do Rio. Uma boa safra do rock carioca em meados dos anos 90 reuniu Gabriel Thomaz, Simone do Valle e Bacalhau (guitarra, baixo e bateria). Com influência declarada de rockabilly e Pixies, o que diferencia os Autoramas é também o cinismo bem dosado de suas letras. Junto com Los Hermanos e mais duas ou três, é o que de melhor surgiu entre as bandas brasileiras no início da década. Ontem teve show deles no teatro Odisséia, espaço com ótima infra para som e cardápio variado de drinks e atrações. A banda desfilou os hits dos álbuns “Vida Real” (2001) e do excelente e já antológico “Estresse, depressão e síndrome do pânico” (2000). Também rolaram músicas do novo cd “Nada pode parar os autoramas”. O trio subiu no palco com nova baixista. Ela mandou bem, mas o que aconteceu com Simone? Suas coreografias robóticas já faziam parte da performance da banda. Meninos e “meninas infinito” dançaram ainda ao som do DJ Edinho. Sexta-feira básica pra fechar uma semana marcada pelo rock.
Desde terça-feira venho acompanhando no Centro Cultural do Banco do Brasil a mostra Punk 30 anos, que celebra a data exibindo cuidadosa seleção de vídeos e filmes cobrindo o panorama histórico e musical do movimento. Debates e shows também estão agendados. Blank Genration de Amos Poe traz imagens raras gravadas em super 8 no lendário Pub de Nova York, o CGBG’s, entre 1975 e 1976. Participam Ramones, Patti Smith, Blondie, Television e muitos outros. O mais legal do documentário tosco é observar um pouco do clima mandrix & anfetaminas da época. Biscoito fino para punks, new wavers, indies, “pseuders” ou “posers”, aposentados e outros estranhos que estão aparecendo por lá esses dias.

“Fale mal de mim” (Autoramas)

Você fica irritado comigo

Só porque voce me acha mais bonitoque voce

Você já fica todo nervoso

Quando te dizem que eu sou mais talentoso que você

Sua vida anda mesmo sem graça,

Pois a única saída que você acha é me difamar

Isso até que veio bem a calhar

Eu estava precisando de alguém para me divulgar

Fale mal de mim

Fale o que quiser de mim

Mas por favor, não deixe que em nenhum momento

Eu deixe de estar no seu pensamento

Fale mal de mim

Fale o que quiser de mim

Porque todo mundo que te conhece

Sabe que é isso o que você merece

Minha reputação continua intacta

Apesar de todas estas historinhas que você inventou

E se a vida pra você é uma disputa

Lembre-se que pra todo o jogo há um perdedor

Convés

2005-06-27T20:08:00.000-07:00

Uma bruma (vento) envolve o dia
Evapora veloz. Poeira.
Eu, navio. Por qual razão
não desatino de vez
por todas
e invento – rapaz à beira (já é quase o fim)
um outro convés - há muitas milhas daqui
pra frente
e sem qualquer vestígio.

9 Canções

2005-06-25T18:09:00.000-07:00

Em consideração às pacatas senhoras que perderam o fôlego na estréia de sexta-feira 24 de junho no Estação Botafogo, aqui vão os 3 motivos para adorar 9 songs!
1- Tem muito sexo. E bem feito. Ela e ele aparecem peladões. E gozam.
2- Ah, você vai se identificar com eles, mesmo que não more em Londres.
3- Tem música legal. E não é só aquele soundtrack rolando por trás, rapidinho. Tem showzinho. Quem não gosta de showzinho?
4- Quarto motivo que não quer calar - Tem sexo mesmo, gente.

(9 songs. Direção: Michael Winterbottom)

Post de Henrique

2005-06-20T20:20:00.000-07:00

I
Levanto,
E o domingo estala à umas 16:00 horas desensolaradas
reúno meu corpo emaranhado para acolher um ácido ascórbico
que redime como
um batismo laranja efervescente - contra um gosto de negrume absoluto -
quero ser um outro, incólume de minhas
próprias travessias.
Durmo, sedativo da memória fotográfica
e do cheiro insuprtável nos cabelos.

II
No banho, anjo
planejo refazer toda minha vida
.espoca uma bolha de sabão.
Como a sopa vono
acato o sono e
condescendente, não movo nada.
Zelo inerme um creme qualquer no rosto.
Os dentes já estão amarelados.

João Teimoso

2005-06-19T16:14:00.000-07:00

1.
Duas frestas
na pele atravessadas
e o ar escapa
esfumaçado.
2.
quinta-feira, 30 litros
transformados
olhos murchos
de palhaço.
3.
garoto_ inflável. brinquedo
_de vontades.
João (sem-braços)_
desarma-te dos ares.

Poesia de etiqueta

2005-06-11T06:16:00.000-07:00

Cardigan
Cashmere
Zipper capuzar
Verde militar P

e código de barra

fisting

2005-06-08T16:50:00.000-07:00

Coronário
E dinâmico
Assim era seu braço
Aguardo
Nova mensagem_
_without text in the body
centrípeto e a fórceps
como um bebê
como um porn *

coleção de inverno

2005-06-07T16:50:00.000-07:00

No shopping
estão presentes:
sushis e
seu coração de aperitivo
despeço-me, insuspeito
com olheiras iguais
a uma tarja preta
perfil de sábado (às dezoito e trinta)
jeans e camiseta
refaço metade do rio sul
enquanto escamoteio
a troca de uma nova pele.

Sunny

2005-06-01T20:28:00.000-07:00

We're really missing you We're really missing you
Oh, and you've only just gone
Oh, well, you punched and fell
Then you felt embarrassed
My heart goes out to you
So I offered love And it was not required
Oh, what else can I do ? What else can I do ?
We're really missing you
We're really missing you And you've only just gone
So, Sunny, send at least one thoughtful letter
My heart goes out to you
Tell us all how things are so much better
My heart, it left with you
What else can I do ?
Oh, they're not forgiving you And you're not even wrong
Oh, with your jean belt wrapped around your arm
Oh, Sunny, my heart goes out to you
And with a needle pressed onto tight skin Sunny, I cry when I see where it's taken you
Aah ... I'm here, I won't move
Aah ... I'm here, I won't move Aah ... I'm here, I will not move Aah ...

Retrato do Sujeito Nu no Orkut

2005-05-26T19:42:00.000-07:00

Chegou em casa mais cedo, a roupa nem fedia ao suor usual do ônibus e a correria exasperada do dia. Island Landscape: novo empreendimento residencial. Leu antes de jogar o folheto no lixo. Não estava cansado. A rotina do escritório, o método, as horas no marcador, o conjunto todo que o tornara meio homem, meio rato, de terno e sapato mocassin mr.cat, finalmente davam trégua. O rosto para sempre inalterado, sério, comum. Uma tarde repleta e vazia. Dia de aproveitar preguiçoso, com ele apenas e para nada além. A sala pacata, silenciosa e suspeita. Verificou as cortinas fechadas, protegendo do sol o apartamento impecável. Pequeno. Tudo que tinha cabia em dois cômodos. Estante e cama, armário. Toalhas dobradas pela faxineira que veio hoje cedo. Por onde começar? Tirou os sapatos. Desde que Wanda partiu, decidiu não mais visitar os lugares comuns. Os corredores de shopping, os encontros de happy-hour nos bares idênticos. Os companheiros de porre e monotonia, piadas, fiascos e paqueras repetidas. Risinhos lançados em direção das bundinhas. Das meninas que nunca sabiam “se dão ou se ficam”. Cerveja que esquenta nos copos, odor de perfumes Natura, todas as coisas manjadas. Nem os jogos de futebol nos campos alugados pelos colegas de bairro, de prédio, de repartição, dos primos, dos homens, daqueles que, também de terno e gravata, de sapato mocassin mr.cat, disputavam, corriam, e iriam ser pais. Eram filhos deste ou daquele advogado, médico ou engenheiro. Esposos desta ou daquela morena, loura, sonsa ou robusta. Elas, as donas dos seus maridos, carregando os filhos, cachorros, sogras e os amantes ali, na coleira e embaixo da vaidade, disfarçada pela tintura acaju nos cabelos e os vestidos de viscose e desamor. Quando sorrindo, inóspitas. O corte perfeito. 14:30 marcava o visor aceso na avenida da Barra da Tijuca. A era digital. Sorria o horizonte cinza dos prédios e das pequenas janelas, distantes.Um acorde seco de pneu. Ele sentia uma forte e secreta delícia.Na tela aberta, convidativa, a página do Orkut. E, como um braço sustentado pelo resto do sangue que prestava desse lodo de nóias, corruptelas e gente fodida em trinta e poucos anos secos (as ilusões, desde a faculdade, irremediavelmente perdidas), pendia o suporte cinza, pálido, que apoiava o olho, translúcido, impassível e, através desse olho, toda a magia. Era uma web cam. Então abriu os botões da camisa, abaixou o zíper da calça e, aos poucos, ficou nu. Diante da câmera, tirou fotos. Com o pênis ereto – o desejo, captado, desloca-se. Vira pedaço de carne transmitida em foto, e que será a sua carne em fascículo, floating on. No score. Um pau ícone, para enquanto durar o tempo do jogo. Um sujeito endereço, código, e-mail para contatos e ainda que nunca fosse tocar em nenhum dos outros corpos-de-pedaço de figurinha, o jogo era só isso. E era só isso mesmo que o satisfazia. Um jeito de passar o tempo e de um gozo, um gozo que vinha da visão de seu próprio desejo. Anônimo. Do corpo que não era mais seu, era um anexo de vários outros. Todos corpos visíveis em pedaços, morando congelados nas suas janelas, fortes e rijos, do tamanho que lhes cabia, comprimidos e impelidos. Upload. About-me: SEXO. Um tesão que não existia.

Alarme provoca pânico de novo tsunami

2005-05-17T10:21:00.000-07:00

Às 18:35 da última segunda-feira os sinos da cidade do Crato no Ceará romperam 5 badalos, alertando o perigo de novo cataclisma natural, semelhante ao Tsunami que varreu o litoral asiático no início do ano. A comoção assustou os 14 transeuntes, entre os quais contavam-se 5 donas de casa, 6 aposentados e 3 comerciantes que vivem no centro da cidade, próximos da igrejinha. Ninguém ficou ferido. Felizmente a cogitação do desastre referiu-se ao estrondo causado pela combustão de um barril de pólvora, que provocou um “danado fogaréu".

Eu tinha um dia de cão...

2005-05-14T22:01:00.000-07:00

"Eu poderia ficar ali parado, olhando a mancha de café espalhar-se lenta sobre o poema, lembrando tudo que não queria lembrar e assim, parado para sempre no meio do apartamento, enquanto vidas alheias acontecem além das janelas, fora e longe de mim, sentisse apenas mágoa, saudade e esse tipo de espanto amargo em que ninguém dá jeito, eu poderia. Mas repeti que era tarde, que eu tinha um dia de cão, que não tinha tempo e me desculpe, você sabe, esta cidade, esta vida, esta manhã."

Caio Fernando Abreu. Por onde andará Dulce Veiga?

Dias de Maio

2005-05-10T19:59:00.000-07:00

Após a fase de mudanças e revisões ali na esquina do afeto, uns dias de trabalho duro e pronto: peguei uma bela gripe. Não deixa de ser uma renovação, também. Fico no casulo, comidinha da mamãe, em horários regulares, vitamina C, algum (nem tanto) repouso, sono. Ok, depois disso, mãos a obra. Pilhas de livros acumulados para a dissertação, idéias pululando e uma vontade sem fim de ir pra São Paulo de novo.
Vai dar tudo certo.
Assunto:
Agora criticam o “politicamente correto” por causa da cartilha do Lula. E que mal tem ela? Criaram disque-denúncia contra tudo que é tipo de discriminação. As ONGs proliferam no país, fala-se em discurso de vitimização, direitos humanos pra lá e pra cá e agora reclamam de uma resolução do governo que apenas sugeriu um documento sensato? A cartilha apenas inclui o Brasil numa certa organização democrata com pautas firmadas quanto aos termos e modos de expressão para orientar as relações sociais. Conservadores, deculpe-me João Ubaldo, são aqueles incapazes de entender a conseqüência social desse documento. Mas é tão óbvio perceber que ele não visa cercar a liberdade de expressão de artistas das letras, romancistas e literatos, apenas fornecer uma base que sirva como referência para a reparação de eventuais e não raras demonstrações de preconceito que afloram, não na piadinha da TV, mas no dia a dia das pessoas comuns. Ali na entrada social do elevador, na portaria do seu prédio, no bar da esquina, na frente da boate. E quem disse que viver uma democracia é simples? Respeito, atenção, cidadania, não são palavras em bottons que as assistentes sociais enfeitam em suas jaquetas nos dias de caminhada da paz na lagoa. É esforço par fazer andar muita papelada, muito processo, muita decisão judicial, lei e por aí vai. Administrar um país é assim. Burocracia pode ser chata, mas não precisa ser sinônimo de ineficiência e pilantragem (embora assim o seja na terra Brasil). Podem ficar tranqüilos os comunistas dos botecos da Gávea. Não são suas piadinhas clichê o alvo dessas medidas. São conversas muito mais sérias.

João, Mudanças

2005-05-01T09:27:00.000-07:00

Quando chega uma nova estação, eu sei, pela copa da árvore que muda de cor. É bem certo que no Rio o inverno se anuncia aos poucos. Tímido, nunca tão forte como o verão, faz poucos amigos e vai embora cedo. É o tempo das personalidades discretas, das canções mais antigas, das roupas escuras e casacos, cafés e chocolates quentes. Tudo que nos acostumados a escolher, ingênuos, solitários, para justificar e nos fazer companhia nas tardes vazias de chuva, de nuvens cinzas e densas. São feias. Dentro dos apartamentos, dos restaurantes, em suas varandas e janelas, observamos o mundo. Fragilidade e conforto. São bonitas. E venta muito, minhas orelhas e meu nariz ficam frios. A paisagem toda sofre. São os outros pigmentos dos meses. Novas plantas que nascem. Sempre fico atento aos prenúncios, místico-materialista e histórico-nostálgico. As coisas quebram, as unidades se multiplicam ao chão, em pedaços de vidro, decompõem-se, cinzeiros, o aro dos óculos, soltam os parafusos, presilhas, destacam-se, tudo insurgindo internamente, combustão e voltagens, curtos, faíscas, centelhas me comunicando. A espiral da transformação, em lastro, comigo, desperta nos objetos. Há um alarde neles. A porta abriu sozinha, bichos com asas se afugentam da gaiola. Copos, embalagens, tudo expressa, paranormal e desastradamente, que evoquei a alma no plástico que dormia. Porque sempre fui distraído para mim, as coisas passaram a me avisar, independentes. Um daqueles aeroplanos de praia surge na Avenida Presidente Vargas, ou a caminho da Voluntários da Pátria. Talvez atinja minha testa, para que então eu leia. Ou um caminhão estacione diante de meus olhos e cabeça (cheia, dispersa) para que eu tenha finalmente a certeza imperativa: João, mudanças. E, de acordo, atravesso a rua.

Placebo no Rio

2005-04-28T15:05:00.000-07:00

Placebo Placebo Placebo Placebo Placebo Placebo Placebo Placebo

Like the naked leads the blind. I know I'm selfish, I'm unkind.
Sucker love I always find Someone to bruise and leave behind
All alone in space and timeThere's nothing here but what here's mine
Something borrowed, something blue
Every me and every you
Every me and every you

Brasinha da terça-feira

2005-04-27T17:56:00.000-07:00

Apesar do clima “caderno de bairro” que assola os eventos da Gávea, o Vivo Open Air recebeu, ontem, sua mais interessante atração musical pós-filme. A banda francesa Nouvelle Vague, que recria clássicos dos anos 80 em ritmo e arranjos de bossa-nova fez bonito no Jóquei. A chuva caia forte lá fora e a platéia esquecida deixava-se levar pelas bonitinhas, charmosas, talentosas e endiabradas vocalistas. Um petit-gateau à parte, as duas descalças. A versão do grupo para “Love will tear us apart”, o troféu deprê do Joy Division foi, como se diz ali naquelas bandas, tudo. O queixume da cidadania Gávea é que tinha sido muito rápido. Concordo. A semana promete, já que tem Placebo na sexta. Novamente com preços absurdos. Mas não vejo a hora. Skol Beats e placebo em menos de três semanas fizeram de Abril um mês agitado. E minha conta, claro, um frangalho. Mas placebo vai ser pura diversão. Ah, que saudades do rock. Os dias de mestrado não vão secar meu sangue de "devir" punk. Ah, Brian, pára de falar no jornal que vocês não são GlamRock, e por a caso algum membro do sepultura usou franja, rímel e pó pra tocar guitarra? Desencana.

Buongiorno, Notte

2005-04-25T18:09:00.000-07:00

Entre os filmes que estão em cartaz, o italiano “Bom Dia, Noite” merece ser conferido. Uma revolucionária enfrenta conflitos enquanto participa do seqüestro arranjado pelo grupo terrorista do qual faz parte. Ela revê suas escolhas e precisa justificar para si mesma sua devoção ao partido ou permitir aflorar a jovem, dona de intensos impulsos de liberdade. A trama não apresenta solução, mas sutilmente conduzida pelo diretor Marco Bellocchio, exibe as manifestações da nobre batalha entre lealdades internas das mais difíceis, das mais humanas. Infelizmente, as belas criaturas como a personagem central ocupam hoje os museus de cera, e o filme faz juz aos espíritos movidos pelo furor das idéias e utopias (perigosa palavra, em desuso, naive). Um pequeno retrato de dignidade, avassalador em dias de porcos vazios e siliconados diante das telas.

De olho no projeto M.I.A

2005-04-22T14:15:00.000-07:00

Eu já estou preparado para a explosão da M.IA. Ainda não ouvi, mas o projeto-cantora world-music mais comentado das últimas semanas já estourou vestida de Hype. O que é isso, o Hype? Você pergunta e eu também não sei. Jabá, certamente. Coisa bacana quando todo mundo diz que é bacana. Se tiver ressalvas, como eu, basta não acreditar muito. Deve ser bom. Diz que mistura Funk carioca com Hip-Hop, Eletrônica, Soul e letras politizadas. Assim descreveu Carlos Albuquerque no Globo. Foi noticiada como boa dica pela revista Cult de maio, e além dos comentários nos jornais de maior tiragem a respeito do boom lá fora, está nas seções de novidades das colunas de música do uol, terra e outras mídias digitais. O namorado de M.IA, o DJ e produtor Diplo, é o homem responsável pela recente celebração do funk carioca pelo mundo. Segundo ele, a energia do Miami Bass das favelas pode ser comparada ao punk. Mas como não percebemos isso antes? Por tanto tempo associamos o funk a pista de dança. Como não tem guitarras, não se tornou usual compará-lo a nada que fosse parecido com o rock. De fato, o som é estridente e a atitude “faça você mesmo” se manifesta por lá também. A coisa é violenta e mistura classes trabalhadoras, como diriam os antroponeuras. Vide os termos que batizam o funk, como pancadão e proibidão. Do tabu do arrastão às boates sofisticadas da musique electronique, estamos todos rendidos e rebolando. M.I.A é cidadã de muitos mundos, talvez daí seu apelo sedutor: um prato com muitos temperos. Nasceu em Londres, mas retornou cedo para o Sri-lanka, na Índia, de onde vieram seus pais, militantes de injustiças locais. Por causa do passaporte, é adepta das combinações sonoras. Será uma voz disposta a ecoar os timbres das periferias conectadas via mp3? Eu estou disposto, sim, a um som dos estrangeiros. Tem um rosto bonito, a moça. Tão contemporânea, o nome da artista é uma sigla. Ela reponde por um projeto. Talvez não seja uma pessoa, mas uma parafernália de lúdico-grafismo. Tô brincando. Quero logo ouvir. Que aportem as novas musas.

O Martírio da Delírio. Dor e Prazer na Consagração de uma Festa.

2005-04-12T20:13:00.000-07:00

A noite carioca sofre por falta de opções. Poucas iniciativas se destacam e proporcionam expectativas e variedade para os dançantes. A quinta edição da Delírio, que aconteceu no último sábado dia 9 de abril, despertou sentimentos ambíguos entre seus recentes, porém entusiasmados fãs. A escolha do morro da Urca em substituição ao clube Mourisco na enseada de Botafogo, soou perfeita. O endereço cartão-postal é unânime na memória da cidade por ter sido palco antológico na década de 80, quando acolheu o Noites Cariocas, que teve revival nos últimos verões patrocinado pela companhia telefônica Oi. O cast da Delírio é esforçado. DJs gringos são escalados e boas atrações nacionais dão as caras. No geral, acertam. Foi o caso do oportuno carnaval off comandado pelo DJ Hell, que fez um set esbanjando qualidade numa madrugada animadíssima de um fevereiro concorrido no balneário.
A festa do dia 9 contou com todo o arsenal que está fazendo a diferença da Delírio. A decoração do designer e cenógrafo Muti Randolph estava impecável. Os arranjos iluminados espalhados no topo do morro coloriam a cena. Destaque para a circunferência de telões na pista 2 (Delirium Tremens, a preferida dos modernos) com sincronia e projeção perfeita. Parecia uma nave, bastante futurista, com ótimo jogo de luzes. Um pouco clara demais (era possível reparar muito nos outros, pode incomodar ou não), o som estava excelente. O DJ Ali Schwarz ou “príncipe”, segundo os afoitos, um ávido consumidor de cerveja, provocou fervor na pista até o encerramento às 6 da manhã, quando tocou Rita Mitsouko. Pontos altos para os momentos retrô com remixes de Donna Summer e David Bowie.
Apesar de tudo, a noite teve contratempos intoleráveis. A fila quilométrica da entrada não terminava quando se chegava ao bondinho. Lá em cima, as fichas para bebidas (ou as próprias bebidas) esgotaram em vários momentos, despertando ira e desespero no público. Apesar de esteticamente preparada, é evidente que a produção não suportou o número de pessoas no evento. Resta-nos esperar por maior atenção nas próximas investidas. O ingresso da Delírio é dos mais caros na “praça”. E o entusiasmo do público, bastante especial, não pode ser desperdiçado. Tem que fazer valer.

Stop Clona

2005-04-05T18:47:00.000-07:00

Don’t get a coma
Get into, get into
Stop clona
Don’t get a coma
Stop clona

Autoria: João F e Rita O, cantar sobre base electro.

2005-04-02T20:49:00.000-08:00

A vida com passiflora.

2005-03-13T19:09:00.001-08:00

Farnese

2005-03-13T19:09:00.000-08:00

Esperar pelo dia de amanhã, resistir e não olhar, apagar o relógio da parede. Rasante ansiedade. Flores de Hiroxima e parafina. Tentar imaginar o aroma de algodão novo na camisa que me abraça. Um pouco ao menos de conforto madrugada adentro. Escurece no meu corpo e nos sonhos que cogito. Em todos estou correndo, punhos atados e a ameaça de um céu nublado, castelos, livros, frases. Esquemas armados numa frágil cabana de palafitas. Eu habito, eu sei, um cofre de moedas velhas. As coisas da estante me vigiam, não me prendo a elas, não me corrijo.
Ela arranca o flanco da maça. Beijo dos esquisitos, batom vermelho e dentes escuros, par de sapatos de camurça. Mogno, as coisas que existem no baú.
Meninos do Rio, poesia em mim, sem bronze. Madeira clara, musgo. Também vi os ossos de Copacabana e esbarrava com os pés n’água as caravelas. Náufrago dessas histórias de brinquedo em brinquedo. Teci um broto selvagem de medo. Roda de bola no verão. Torço, como a um pano de chão velho, sua planta em mim, eu vi, com os olhos de cera, botões arrancados nas crianças. E arboresci.

2005-03-06T07:26:00.000-08:00

Everyday is silent and gray

street wear

2005-03-04T19:36:00.000-08:00

Dias de andar com pressa

café que não sei mais

rápido dez vezes mais

duas vezes tudo se repete

ando pulando de um mundo ao outro sem nem rumo (tsc)

Entro no ônibus, pastas e envelopes

eu na janela. pilhas, rádios, telefones

clipse

tudo que se diz e some

despede-se

trem, bonde, moleques (street)

dream team na camiseta de basquete

chave de clonar um eu por outro - procedimento - rosto de reagir e revestir-se em

cidade.

1 de Março, Aniversário do Rio de Janeiro

2005-03-01T18:20:00.000-08:00

Dez motivos para amar o Rio

Ruas antigas do Centro, onde moravam os personagens de Machado.
Santa Teresa.
Escadaria da Lapa, numa noite qualquer aos 19 anos.
Aterro do Flamengo. De madrugada, no carro com janelas abertas e muito vento.
Pista Cláudio Coutinho, neblina e sugestão de inverno.
Urca.
Cerveja Geladíssima e conversa com amigos, cariocas.
Sim, Ipanema (Tão pequena, tão vã...)
Açude da solidão.
Céu impecavelmente azul de verão.

Malabares

2005-02-24T19:23:00.000-08:00

Estavam soltos e juntos. Formavam um grupo. Da espécie que se conhece faz pouco tempo, logo se tornando inseparaveis. Surpresa entre eles que, não tendo esse registro de suportar e permanecer, viviam de espocar fagulhas de momento. Cigarro aceso de boca em boca, copo que passa de mão em mão, brindando a madrugada, negro lençol comum. Tudo brotando ali, sob a suspeita do céu, na escadaria da lapa.
Ela tem flores de biju no cabelo.
Ele tem olhos de leopardo.
Outro, um às pelo avesso na blusa.
Essa, um ar bonachão e incrédulo.
Benevolentes, plantavam na esteira das ruas o que traziam nos bolsos, crianças-semente. Tristes, acendiam faísca. Assim iam os malabares-artistas do fogo. Circo-pessoa de pouco dinheiro. Que vem de onde é sempre partir, clandestinos, foguetes. Estrelas cadentes de trânsito. Fulgores apenas, turistas de mundo.

Cherish the joy

2005-02-21T18:23:00.000-08:00

Eu freqüentemente evito Legião Urbana. Depois dos dezesseis anos tornou-se impraticável escutá-los. Não foi a banda que eu mais ouvi na vida, mas foi certamente uma delas. Admito, era aquela fase clichê de adolescente deprimido (na cova dos leões). Já passou. Até por respeito, decidi sepultá-los. Enterrei junto, claro, uma penca de bagagens daqueles “dias agitados que não voltam mais”. Amores não retribuídos, falta de amor, desamor, crimes e castigos do ginasial. Eis que domingo, na casa de uma amiga, sou apresentado à “The Stonewall Celebration Concert” do Renato Russo em carreira solo. Por medo (medo, porque alguns espinhos vêm em forma de refrão), nunca ouvi este cd. Passava batido pelas prateleiras de lojas, sebos e afins. Alguma coisa naquela capa inspirava mal-estar de longe. É Renato, a voz grave de sempre, cantando canções de amor, folks, blues, rocks e Cherish, de Patrick Leonard e Madonna. Isso aí, Cherish da Madonna, versão voz e violão. Choveu e fez sol no Rio com a mesma intensidade e meu programa foi tomar cerveja no Plebeu em Botafogo. Quando anoiteceu levei Cherish comigo e compartilhei – é pra isso que serve esse Cherish do Renato, agora eu sei – com o afeto todo que havia no meu peito. Não vou desenvolver aqui o fato de que no encarte, dedicado aos amigos e família (em despedida), Renato citou endereços de importantes centros de apoio para pacientes de Hiv. À exceção de Cherish, continuarei escapando da Legião e do Renato enquanto puder. Deixa o cara quieto. É minha homenagem íntima essa memória disfarçada de esquecimento. Votos de sossego que ele merecia.

Contém 24 gramas

2005-02-12T13:22:00.000-08:00

Para que serve um artigo? Para que serve um amigo? Para que serve uma dívida? Para que serve a Tijuca? Para que serve dieta? Para que serve família? Para que serve uma tarde? Para que servem cuecas? Para que servem distâncias? Ter máximas contra o mundo a favor do meu próprio umbigo? Para que serve ser tímido? Ser extrovertido? Ter fotografias? Pelo mesmo motivo: só pra me provocar. Faço 24 anos em quatro dias. Contagem regressiva, sem dopamina, sem terapia e com mais esta última longa tarde de férias como um labirinto. Vou ficar controlado, como um bom rapaz de 24 anos, um homem feito. O ano começa Segunda, envelheço na Quarta, entrego trabalhos até Sexta. Assim, um café, um sanduíche de queijo e eu vou tocando, gente. Tudo bem.

2005-02-08T14:04:00.000-08:00

Rise and shine my sister !

Me, Myself e Rosana

2005-02-07T10:58:00.000-08:00

No domingo de Carnaval, por incrível que pareça, eu remendava um dia cheio de pequenas fagulhas internas. Digamos: um passo de melancolia aqui, um certo mal-estar ali, uma pitada de arrependimentos e inseguranças. Flashes de remorso e culpa, nuvenzinhas cinzas pairando em desrespeito ao céu azul absurdo que dava as caras na cidade depois de tanta chuva. Faltavam 10 dias para meu vigésimo quarto aniversário e inevitavelmente aquelas “fichinhas” da idade, umas maiores outras menores, espetavam, desciam não tão redondas assim. Anoitece e, graças ao convite de dois animados amigos (R e R – duplinha animada de carnaval), decido conhecer a festa ULTRALOVECATS no Dama de Ferro, que traz no Flyer a interessante descrição: para quem é pop e não se envergonha disso. Enfrento até o metrô na esperança de poupar uns trocados, que a essa altura das jogações já começa a sumir da carteira. Andar de metrô nas madrugadas de desfile de escola de samba pode ser diversão garantida para quem não se incomoda em apreciar o lado trash-lúdico do Rio de Zanero. Na verdade adoro esse clima de selvageria permitida do carnaval, ainda que tão folclorizada e tão lugar comum. Fantasiados de perus, cheios de plumas e paetês, os sambistas enchem de cores os vagões, tornando a paisagem meio insólita. Gringos encantados tiram fotos e muita gente comum, com cara de quem não sai de casa nunca, muito menos nessas horas. O povo vai fazendo um batuque meio resto de bloco que já passou, cerveja demais ou torcida pelas campeãs. E rola um clima de cumplicidade, cidadania boêmia: somos cariocas bêbados, porra! Estamos exercendo nosso direito. Adoro.
Na boate, a atração era o show da diva brega/anos 80, Rosana, que cantava o hit “Como uma Deusa”, você lembra? O clima era de sarcasmo total, escrachado. Eu pagava pra ver. A idéia é celebrar uma figurinha do passado FM tosco, pretendendo dar risada. A festa me lembrava os domingos da Bunker alguns anos atrás. Em certo momento, no entanto, comecei a ficar com pena! Meio constrangido pela Rosana, muito à vontade na decadência. Gostamos de assistir o fim de carreira dos outros? Mas olhando bem pro palco, pensei que Rosana até soubesse o que se passava. Sabia que não era um show de verdade, talvez estivesse fazendo papel de palhaça mesmo, meio animadora de festas, mas deu uma prova de profissionalismo nisso ou – por que não arriscar – de quem aceita numa boa essas voltas que a vida nos dá, meio rasteira na cauda da própria fantasia, quando caímos no chão assim feio. E ela ria e fazia rir com um astral invejável. Debochando do chiclete mastigado que ela tinha ali pra oferecer, arrancando um carnaval onde orgulho algum permitiria. Sei lá, fez bem e saiu ovacionada, improvável. E é foda quando uma coisa qualquer (veja bem, uma coisa qualquer mesmo, pros meus olhos de velhaco pré-24) chega a ser improvável. O pocket-show terminou, Rosana partiu, subimos pra pista e dancei, dancei, dancei com a cara de pau maior do mundo, exorcizando umas cinco ou seis coisas entaladas na garganta, ou no peito, ou nos dois. Rasteiras e sabotagens, banana. E ficou tudo ali, voltei pra casa, leve, renovado e nada, nada cansado.

A Velvet Story

2005-01-30T09:05:00.000-08:00

O ventilador de teto girava à toa, era inverno e fazia frio na cidade. Os alunos da sala estavam protegidos por casacos, pulôveres de lã e algumas meninas usavam xale. No quadro negro, desenhado a giz, um esquema de aula tão incompreensível quanto interminável. O relógio estilhaçava as horas carregadas pelos ponteiros que lutavam pesadamente em avançar. Cada milímetro, centímetro, segundo ou filigrana da manhã misturava-se aos elementos químicos da tabela de periódicos, preenchidos por letras, números, nomes em extenso e setas. Para os olhos invadidos por essa lógica, sem qualquer esperança de compreensão, um estranho labirinto tomava forma, que incluía a natural desorganização das salas, as pernas estendidas espreguiçadas, os óculos dos primeiros alunos das filas e os gestos ortopédicos do professor, com seu tom de voz que nunca se alterava, apenas parecendo repetir os nomes impenetráveis da próxima seqüência dessa ignorância partilhada. Parecia o recital de um manual de xadrez em sânscrito. Chegar ao fim valeria uma condicional para a liberdade.

Em casa, abandonara o par de tênis à mercê dos outros objetos espalhados pelo quarto. Cadernos, meia, um jogo de baralho, canetas hidrográficas. Contava dezessete anos e tinha dias amassados numa cesta de lixo, papéis em branco de testar a assinatura. Comia batatas rufles sem qualquer expectativa por surpresas na vida. Comunicou a Arthur, um seu fiel escudeiro, que fazendo troça lhe pediu para repetir: - Fala sério, guri!
- Vou nessa, Artô, se bobear hoje mesmo dá pra organizar isso tudo.
Não era como nos jogos de RPG, desta vez sentia que seu amigo, antes sempre tão absorto, declarava planos tão decididos e bem formulados. Não conhecia esse lado de sua personalidade, mas logo percebeu que testemunhava o melhor de Daniel. No fundo sabia que podia contar com isso no futuro. - Um cara assim tão normal, tão normal e de repente faz uma coisa tão legal. Pensou Arthur. Orgulhava-se, cúmplice.

E foi tudo mesmo muito simples, justificando a premissa dos antigos que o fantástico está por ser descoberto ao acordar. O extraordinário tão invisível feito um grão de pó na mesa bem encerada da sala. Despediu-se do gato. Sem ignorar o poder latente de sua voluptuosa juventude, levantou da cama e pôs o CD do Velvet no aparelho. Foi sumindo devagar até que não mais restasse um só fio de cabelo. De repente em Nova York, numa noite qualquer dos anos 70, perto da Factory de Wharol, Daniel caminhava ao encontro de Nico. O importante agora era beijá-la muito, unir-se aquele plasma de gente e roupas coloridas, vivas, cheias de brilho, saltos altos e guitarras elétricas. Sentia rufar no peito o som das tablas indianas. Tiras de couro cresceram em sua calça, ficou meio cigano. Usava um chapéu western de veludo roxo com uma cauda de estrela dourada. Não tinha mais nenhum controle do que lhe acontecia. Respirava profundamente e enchia o corpo inteiro de ar e vapor de cigarros e café. Alvoreceu em sua felicidade absurda e incomensurável.

Mayah Cruzeiro

2005-01-19T18:10:00.000-08:00

Mayah era uma fada neozelandesa. Morava no Itu, edifício de Copacabana. Tinha forte predileção pelas pedras, cristais e florais. Queimava arruda em homenagem a Shyva toda quarta feira. Às vezes também nas sextas. Mayah não acreditava ser errado repetir os rituais além do que a prescrição. Era cotidianamente excessiva na sua fé. Tudo era santo, ou virava. Mayah anunciava nos classificados do Globo leitura de mãos, baralho cigano, traz o homem em 3 dias e reza forte.
À noite, saía pela Barata Ribeiro, Nossa Senhora de Copacabana, deitava na areia do Leme. A primeira cauda de estrela que ninguém via, Mayah jurava que tinha visto. Comprava copos de leite e tinha mania de comida macrobiótica. Era tudo mentira. Quando ficava sozinha, tirava o véu, soltava os cabelos. Na cadeira de balanço, herança da casa de sua mãe em Ramos, espiava o resto da noite em que não dormira. Em que não fizera nada. Só havia passado, num trago de Marlboro, com gosto de cinza, meio de vazio. Engolia não ter tido filhos, salário fixo, nem 17 anos de novo. Um gosto um pouco de medo, de corda bamba puída, cansaço de equilibrista. Sempre fora meio mambembe. Tinha um minuto na madrugada que desaparecia feito um passe de mágica. Pingo de lucidez, feito milagre, num piscar de olhos. Uma hóstia de verdade vinha certeira, sem enganação. Asa de anjo qualquer. Ficava séria, tinha uma confirmação de que estava sozinha. O quarto-e-sala ficava deserto, sem duendes nem giras, só barulho dos carros, das ondas batendo longe. - Fica fria, pensava alto. Contava a duração desse tempo. Silêncio. Simpatia de juntar os farelos de si: amarrava barbantinhos, punha os penduricalhos. Ia atrás da tal cauda da estrela. Repassava a novena, o Monange na pele, feito uma água benta. Aguardava. Olhando o móvel de cabeceira, lá fora já virava dia.

O Culto à Tati Quebra Barraco

2005-01-14T13:45:00.000-08:00

Domingo, Dezembro de 2004

Meia noite e meia no Fosfobox em Copacabana. É difícil descer as escadas e chegar à pista. O público lota cada centímetro da boate, pequena, diga-se. Não parece ser uma das noites usuais da casa, dedicadas às tendências eletrônicas do house, techno e electro. Desta vez inflama na cena maior diversidade de tipos. Fauna que tem em comum, talvez, apenas a cédula carioca.
No xadrez preto e branco do chão, que alude aos anos cinqüenta, os habitantes do bas-fond contemporâneo dividem espaço. Outros ainda foram trazidos dos baixos e bares mais populares da zona sul, quiçá das adjacências do Rio, onde também pulula a juventude dourada. Antenados de toda espécie consagram na noite de hoje o culto à Tati Quebra-barraco. Profissão de fé ardente, Dionísio foi de calça gang e caiu nas malhas do hype. Para brindar (muito), os drinks com amarula, Curaçao blue e pêssego. Cervejas long neck e energizantes tipo Red Bull vorazmente são consumidos. As pattys preferem o champanhe mini-chandon com canudinho, e assim também os estetas de plantão. Charme?
Rockers, indies, bee, suposed to bee, bee curious, modelos, patrícias, meninos, playboys, sarados, comuns, funkeiros, baladeiros e os freaks, sempre os freaks, inundam. O primeiro DJ, (um deconhecido, ok) despeja um eletrônico pop de entrada, quebrado, certamente cheio de iniciativa. As batidas do techno incitam os corpos, suor, suor e suor. Segue-se um set demorado demais, de um dos irmãos da “diva”. Família que funkeia unida, permanece unida. Os porradões preparam a pista para o ápice da madrugada. Quem não conhecia, aprendeu. Catuca.
Coisa de baile.
Nunca fui, mas já vi na TV e sei que é coisa de baile, isso do DJ falar com o público. O Mestre de Cerimônias anuncia, dá boa noite, se comunica. Espontâneo, há quem assim prefira. No palco estão presentes: um segurança alto meio leão de chácara; um ajudante da equipe de som, bermudão e camiseta e o irmão da Tati, fortão, quase gêmeo em estatura e peso, comandando as pick-ups.
Faça a coisa certa.
Ela chega. No palco, antes de sacar o microfone, Tati recebe flores oferecidas pelo admirador com pinta de Hell’s Angel. Flashes, muitos, das digitais que, ininterruptamente, são levantadas para focalizar a afro-beauty mona-lisa. É meio Botero. O dono do clube a abraça, cochicha ao ouvido e a parabeniza. Casa cheia, teria dito? Alguns goles depois do champanhe, a música cessa um segundo. Expectativa. Chão, chão, chão! Chão- chão-chão! Na dúvida, faça a coisa certa, grite. É o que parece ter feito a modelo paulista, entusiasmada, no gargarejo. Reações. Há quem sabe todas as letras, seria um fã-clube? Tati Quebra Barraco comanda. A pista ferve em delírio. Só resta deixar. É muito mais fácil bêbado. – Se segura mona, que agente tá na pista, sem neurose. Sagração da estação, democracia estética, a revanche da periferia? É pornô, alguém disse. E quem não adora uma baixaria?

Joey Ramone

2005-01-12T06:59:00.000-08:00

Joey salta do carro, agradece ao motorista, um desses contratados pela gravadora. O condomínio permanece quieto, espia o muro alto da casa e dá um sinal de ok para o vigia. Entra na sala, já são quase duas da manhã. Na geladeira do quarto, pedaços de franguinhos. Três copos na mesinha: gelo, água, coca-cola e no terceiro, vodka. Tira as botas. – Pequeno set, pequeno set, a small one. Humpf (esbaforido, resmunga, humm, faz barulhos com a garganta). Neste momento parece um gárgula gótico ou o corcunda de notre dame. Sozinho, rosto marcado, muito suor seco, sentado na cama, desfaz-se da jaqueta. Fede, cheiro de fumaça, cigarro e toda aquela bosta. All that shit, oh gosh, all that shit. E profere palavras misturadas, pela metade, incompreensíveis. Faz sons, gargarejos, suspira. Repete o ruído – uhmmm - repetidas vezes, aquecendo a garganta, muito rouca do show de hoje. Cantarola. Rápido. Levanta. Águia em seu peito, quase pode voar. - Hell, ri, quase fedelho. - Dirty boy, pensa. Abre o baú. Inspira, sente um novo afluxo de sangue revitalizando o rosto, pernas, tudo. Rejuvenescimento. Procura entre um maço de papéis, pacotes, caixas de cds e encontra. Então retira o objeto. Grave. Um pequeno ritual, com as duas mãos desenrola o suave lenço azul. Pano sagrado ainda umedecido de tantas e tantas noites nesse torpor vagabundo. - Dirty, pensa mais uma vez. Sem a camisa, põe o sutiã de silicone. Acaricia com as mãos brancas, ainda feridas pela fúria ao microfone e pelos botões das luvas, os seios imaginários.

[Homenagem ao Mito Joey Ramone. Ele cantando “I wanna be sedated” até hoje pode me fazer chorar]

Dia 10 de Janeiro de 2005

2005-01-11T16:05:00.000-08:00

Essa noite, enquanto arrumava as gavetas, “entrei numa”. E percebi, sem receio, que não sairei tão cedo. Onde estão meus óculos escuros? Pronto para o que eu já sabia, gestação de meses, quem sabe...

Mais um filme sem roteiro, boy.

PsicoValda (pastilha)

2005-01-11T15:14:00.000-08:00

- Mas é claro que me levo a sério! Gritou ao psicanalista. E às favas com sua moderação desentusiasmante, suas camisas french-pólo e almofadadas. Nem do alto desse escudo tão sagrado, adentrar o segredo de cada pessoa, arrancar o sentido primevo, a dor original, o parto, a mãe e o caralho todo, nem isso, nem isso te faz abusar um pouco de um poder qualquer. É um con-fes-sio-ná-ri-o, idiota. Se eu pular em cima de você, sentar no teu colo, te contar a verdade, tudo, sem falsas disputas de ego, nem pequenas medições de caráter, salafrário, agora: se eu te contar tudo, a fuder, você me diz, me conta alguma coisa?
- Conta alguma coisa.
- O que você quer?
- Teu pai.
- Viajava.
- Forte?
- Cabelos lisos, moreno, adorava o mar.
- Te levava junto?
- Nunca.
- Acabou.
- Nunca, nunca levava, eu pedia, ameaçava, ele nunca...
- Semana que vem.
- Mas como? Assim? Irascível, olha o que faz de mim.
- Levanta.
- Não faço, não faço o que você manda, já disse. Você, imóvel, mármore maldito.
- A verdade...
- Impassível! Sem mãe é tu! Mau. Discípulo de Freud, alienista.
- Já foi dita...
- Me leva...
- Sai.
- Me leva, eu grito. Eu grito, ó que eu grito!
- Vai. (empurra)
- * (suspira, conforma-se, ama em segredo e não entende lhufas, ou menos ainda).

Me Add

2005-01-10T14:13:00.000-08:00

X que conheci através de Z, e então adicionei ao meu Orkut. V me pede, saída sei lá de onde, para cair na minha rede. E eu deixo, interessado que estou, em aumentar meu grau de popularidade. Anos de ensino fundamental meio nerd, deu nisso. E pelo visto, relaxo, não estou sozinho. Como cápsulas de pessoinhas, assim funcionaria a trama social tecnológica. Diriam os antroponeuras. E se rola um tesão na foto? E se N te escreve – na sua cidade, deixando um número de telefone, pedindo urgência. Engasgos de timidez e impasse na troca de figurinhas da Net. Brinquedo de adultos. E se o profile tem bafo? E se não gostar de minha barba cerradinha? Até hoje não inventaram futilidade mais gostosinha, essa de ficar cutucando gente.

*

2005-01-08T19:52:00.000-08:00

Meu rosto denuncia o teor da minha certeza. Cheguei a este estado sem me dar conta. A verdade sobre os relacionamentos: ou é tão intenso que te machuca ou, você assiste, catatônico mais um final. E talvez isto seja o normal, andar por aí errar e acertar. Queria ter um baú de guardar sufoco. Outro de oxigênio, puro, de renovar o corpo. Não basta, tão óbvio quando não basta. Consideração não é o suficiente. Nunca basta. Gênio, devolve o amor que você emprestou. São das coisas que apenas se dão, aprende.

Dia de Ar

2005-01-07T18:50:00.000-08:00

Decido-me à possibilidade – munido - de enfrentar o real. De toda a espécie; o real de manhã, quando desperto dou conta, a caminho do trabalho. O real de saber, no longo infindável voraz dia a dia, no fim da tarde. Eu do mundo, faminto. Só quero mudar. Dissipar-reunir, sólido. Como a rocha, que nada me apartará. Mais um gole e arranco, utópico, as cordas de minhas verdades. Só descubro o possível muito a fundo no improvável. Que vês? Extrair ali, do seco, o abstrato que não alcanço. Sede. Abandono os verbos de sujeito: chegar, andar, dormir, nada disso. Assim: avisto flancos de nuvem a meio metro. Das quais me alimento, uma a uma. Algodão, consistência de espíritos. Eu também quero este peso, do globo na mão de Carlitos. Íntimo do poder de tudo, quase terrível e, por tão pouco invisível, assopro. Sabendo cada centímetro. Casa, tênis, brochura. Tudo esquecendo uma fresta, celeste, de abrir o indizível. Escondido. Que é branco.

Urca

2005-01-06T18:08:00.000-08:00

Entardecia na Urca, pedaço de areia aos pés do velho cassino. Crianças de pá e cuia pulando a água suja das pedras. Balneário. Dois passeadores, sem mais a tirar um do outro, trato de especiarias: pastéis de camarão com pimenta. Olhos infantis. Como é eterno um fusca vermelho. Menti ser faceiro, tenho medo – tanto – menos aqui. Onde a cor das fachadas transpira os últimos anos de um art-dèco. Filme qualquer, que brilhante diretor algum teve a idéia. Grande final. Curva da Baía, Guanabara malandra, vestida de Capri. Homens no carnaval, transformistas. Bloco de botequim, azulejo de mil e oitocentos Ernestos. Cerpa de garrafa, solar pra curtir minha pele de Rio. Uma atriz de cabelos curtos suspira na tela. Vida e Fim. De imaginar outras saídas, fiquei de bolar mais uns planos. Um apê de cor amarela, uma faixa trançada indiana. Sixties. Tudo que seja assim, calmo alento de alguma partida. Das horas que passo contigo, quero um postal dessas bolas de gude que deixaste no rastro, meio cristal de bruxa. Quem sabe não antecipo, o mistério-do-beijo-veludo?

Escapulário

2005-01-05T15:56:00.000-08:00

Cor dos medos que temos. Braços trêmulos. Sou o que pela rua passa, instinto de proteção esquecido. Um dia, menino. Abandonado. Por que sempre gostei de ruas calmas? Árvores de sombra e janelas antigas, asfalto de pedras. Todos os edifícios têm alma. Por trás dos muros, salas e quartos de vida pacata. Tijuca. Ônibus circular. O que será “a vida” no repouso Santa Lúcia? No convento das carmelitas descalças? Não me atrevo. Acendo o pouco do ânimo, refluxo do reveillon, e peço café. Quase desmaio. Janeiro, eu e meus passos, em volta dos meus olhos, da ronda constante – quantos fantasmas? O que sabia de mim era muito secreto, era quase um cordão com meu nome gravado, perdi. Uma fava de plantinhas verdes no copo com água. Sobrevivem. Meia fumaça, cinza e... transparente, para o nada imenso do ar, agora.

Iemanjá (Déjà-Vu)

2005-01-04T09:27:00.000-08:00

Ô Iemanjá

Da cor azul, abadá

Gal de Copacabana

Nau, Santa de cozer

em saia Izabela Capeto

Vá de Retrô, patuá

Special K

2005-01-03T13:34:00.000-08:00

Kerida,

Faz tempo que estou
para dizer-lhe nada
apenas que chegamos, 2000 e lá vai porrada
e pouco ou nada restará fora da estrela
Velocípede de prata ou
coleira de ágata
Atados à beira do universo
das coisas que cintilam, só eu e você
e uma nave cor de limão-diet
remédios

Beijos do seu,

Kerido.

HTMLeva

2005-01-03T11:53:00.000-08:00

Olá, sou um novo escritor

E gostaria de divulgar, pateta, meu blog de poesias

Por trás desta tela liquidada resta

Apenas

Toda minha tentativa

Navalhada

E sem pretensão me despeço

Ciente desta veia aberta

Ausência, minha dor e lixo

perpetuados em: HTMLeva

É Menino!

2005-01-03T11:52:00.000-08:00

Para não ser engolido

Meu devorar

Drops dulcora